A Game of Gods

KAPITEL ZWEI

Dionysos verließ das Nevernight und kehrte ins Baccheia zurück, in die Suite, in der er für gewöhnlich wohnte, obwohl er ein eigenes Anwesen am Stadtrand von Theben besaß. Nicht weil er die eine Bleibe bequemer fand als die andere - er fand keine Bleibe besonders bequem -, sondern eher, weil er mit der Stille seines Heims nicht zurechtkam. Frieden brachte ihm keine Ruhe, sondern führte nur zu lauteren, penetranteren Gedanken.

Selbst jetzt war er nicht ganz frei von ihnen - von der endlosen Stimme in seinem Kopf, die ihm sagte, dass er nicht genug getan habe, dass er nicht genügte. Aber hier konnte er sie wenigstens übertönen mit dem Lärm, den Orgien, dem Wahnsinn.

Aus der Stille seiner Suite, die von den üblichen Zechern verlassen worden war, während er dem Ruf ins Nevernight gefolgt war, blickte er nun auf das alles herab. Trotz der frühen Morgenstunde wimmelte es in seinem Club vor Besuchern. Musik vibrierte bis in seine Seele und ließ sein Herz stocken. Laserlicht schnitt durch die Dunkelheit, hob verschwitzte und gerötete Gesichter hervor, beleuchtete Bekanntschaften und Liebespaare in sinnlicher Umarmung.

Der muffige Geruch von Schweiß mischte sich mit dem ungesunden Geruch von Drogen, der durch die Lüftungsschlitze drang, und brannte in seiner Nase.

Er war daran gewöhnt - an die Geräusche, die Gerüche, den Sex. Es war Teil der Kultur, die sich um seinen Kult herum gebildet hatte, als er diesen mit seinen Mänaden von Stadt zu Stadt geführt und dabei eine Spur aus Blut hinterlassen hatte. Und obwohl dieses Leben längst hinter ihm lag, würde er nie wirklich frei werden von dem Wahnsinn, mit dem Hera ihn geschlagen hatte.

Hin und wieder konnte er ihn immer noch fühlen. Ein subtiles Zucken, das seinen Körper ergriff, und wenn es sich ausbreitete, war es warm und gab ihm das Gefühl, als würde er von Nadeln durchbohrt. Es machte es ihm unmöglich, still zu sitzen, unmöglich, Ruhe zu finden.

Allein der Gedanke ließ seine Finger zittern. Er ballte sie zu Fäusten und hielt den Atem an in der Hoffnung, das Gefühl zu ersticken, bevor es ihm über den Rücken und in seine Adern kroch und ihn erneut überwältigte. Doch als er sich konzentrierte, registrierte er ein Geräusch, das von irgendwo in seiner Suite kam.

Ein keuchendes Stöhnen.

Er wandte sich von dem Fenster ab, das die Tanzfläche seines Clubs überblickte, und spähte in die Dunkelheit, sah aber niemanden.

Das Geräusch wurde rhythmischer, inzwischen auch noch von einem Klopfen begleitet.

Dionysos durchquerte den Raum zu einem Lagerkämmerchen hinter der Bar. Er drückte ein Ohr an die Tür, deren weiche Oberfläche mit dem gleichen Samt bezogen war, der die Wände säumte. Als er sicher war, dass die Laute von dort drin kamen, öffnete er die Tür.

In dem Kämmerchen befanden sich Silen und eine Frau, die er nicht kannte. Der Satyr lehnte an einer Seite des Schranks, während die Frau auf ihm ritt, die Beine um seine Taille geschlungen.

»Fuck!«, rief Silen, und die beiden erstarrten.

»Götterverdammt, Dad«, fauchte Dionysos.

Silen lachte atemlos. »Oh, Dionysos. Du bist es nur.«

Es war nicht das erste Mal, dass er Silen in flagranti beim Sex erwischte. Der Satyr war Teil seines Kults geworden, nachdem er dazu verflucht worden war, durch die Welt zu wandern. Sie hatten Tage im Mittelpunkt von Orgien verbracht, Vergnügen empfangen und geschenkt, so wie es die Natur seiner Huldigung war. Doch über die Jahre war das etwas geworden, das Dionysos immer weniger von einem Mann sehen wollte, den er als Vaterfigur zu sehen gelernt hatte.

Er schloss die Tür mit einem abrupten Knall, nahm sich dann eine Flasche Wein von der Auswahl an der Bar und schenkte sich ein Glas ein. Als er den ersten Schluck trank, ging die Tür erneut auf, und die Frau stolperte heraus.

Sie räusperte sich